Camarades Arte : Saison 2 Incertaine Après Le Final

On peut regarder une fac tomber sans que l’histoire, elle, accepte de s’arrêter. Ce jeudi 1er octobre 2026, le dernier épisode de Camarades a montré les bulldozers s’avancer sur le campus de Vincennes pendant que les étudiants se dispersaient, cartables sous le bras, comme si la politique pouvait se ranger dans un sac. L’image serre, non parce qu’elle surprend, mais parce qu’elle était annoncée dès le premier chapitre par des archives. Huit épisodes plus tard, la question n’est plus de savoir si l’utopie a tenu. Elle est de savoir si la fiction, elle, a le droit de continuer une fois les murs rasés. Pour l’instant, rien ne le dit. Et c’est précisément ce silence qui fait parler.

Un adieu filmé qui refuse de fermer toutes les portes

Portée par Vincent Elbaz, Manon Kneusé et Grégory Gadebois, Camarades s’est glissée sur Arte comme une fresque courte et dense. Créée par Benjamin Charbit et Dominique Baumard, produite par Agat Films, Sunday Afternoon et Arte France, la série a été mise en ligne le 16 septembre 2026 avant une diffusion en prime à partir du 24 septembre. Huit épisodes d’une trentaine de minutes, environ cinq heures au total : le format dit déjà beaucoup. On n’est pas devant une saga prévue pour s’étirer. On est devant un récit pensé comme un bloc.

Le cœur du propos reste l’Université de Vincennes, cette expérience née dans la foulée de 1968, bruyante, ouverte, souvent chaotique, parfois lumineuse. La fiction n’en fait pas un musée. Elle y installe des corps, des désirs, des trahisons et une police qui n’attend pas que les cours finissent pour entrer. Le final, diffusé le 1er octobre, organise des adieux aux lieux. Il ne liquide pas pour autant tous les personnages. C’est là que le trouble commence.

Ce que la série raconte vraiment, au-delà du décor

Camarades suit un trio qui ne se ressemble pas et qui, pourtant, partage le même air saturé de tracts. Gérard est professeur, maoïste, homme au double visage. Françoise arrive de province avec l’idée que la révolution peut encore se conjuguer au présent. Amadéo milite de façon fantasque, comme si l’excès était une méthode. Autour d’eux gravite Claudine, prostituée envoyée infiltrer la fac par Jacques, policier des Renseignements généraux. Vincent Elbaz incarne ce Jacques. Grégory Gadebois tient le rôle d’André Merloux, le directeur qui tente de garder un cap dans un bâtiment où le cap change toutes les heures.

Le dispositif est simple et cruel. Une université expérimentale promet l’ouverture. Une officine de renseignement y envoie une femme sous emprise. Entre les deux, des étudiants qui croient encore que les mots peuvent déplacer des murs. La série ne choisit pas un camp propre. Elle montre des loyautés qui se fissurent, des discours qui enflamment et des corps qui paient l’addition. Claudine n’est pas un simple outil narratif. Son trajet, de femme instrumentalisée à figure qui s’émancipe, donne à la fiction une colonne vertébrale affective. Sans elle, Vincennes ne serait qu’un décor d’idées.

Dès l’ouverture, des images d’archives préviennent le spectateur. La fac sera rasée en 1980. Le suspense n’est donc pas historique. Il est intime. Qui reste quand le lieu disparaît ? Qui trahit avant que les engins n’arrivent ? Qui croit encore à une phrase quand le béton cède ? Ce choix de montage change la lecture. On ne découvre pas une chute. On assiste à des gens qui vivent déjà avec elle.

Pourquoi le format mini-série pèse sur l’hypothèse d’une suite

À ce jour, Camarades reste officiellement une mini-série de huit épisodes. La fiche du programme ne mentionne qu’une seule saison. Aucune allusion à un développement en cours n’y figure. Le classement en mini-série, du côté des bases de données spécialisées, confirme un récit pensé comme bouclé. Selon les suivis de l’actualité des séries, aucune saison 2 n’a été annoncée par la chaîne ni par la production. Pas de calendrier de tournage. Pas de date potentielle. Pas même une intention publique de suite.

Cette absence n’est pas un détail administratif. Dans l’économie des fictions, une suite se prépare souvent avant même la fin de la diffusion, surtout quand le sujet est politique et que le casting est identifiable. Ici, le silence est net. La seule certitude disponible reste la première salve d’épisodes, visible en intégralité sur la plateforme d’Arte. Pour un spectateur qui sort du final, cette certitude a un goût d’inachevé. Pour une rédaction de programmes, elle ressemble encore à un choix de forme.

On peut toujours espérer que la fin ne soit pas écrite.

La phrase est lancée par Françoise dans le dernier épisode. Elle ne promet rien. Elle empêche seulement le spectateur de ranger l’histoire dans une boîte. Une réplique de ce type nourrit les fantasmes, parce qu’elle parle à la fois des personnages et du récit lui-même. Est-ce un clin d’œil d’auteurs qui aiment laisser une fenêtre ? Est-ce simplement la voix d’une jeune femme qui refuse le fatalisme du chantier ? Les deux lectures tiennent. Aucune ne vaut une annonce.

Manon Kneusé, un prix qui change le poids du personnage

Présentée en compétition française à Séries Mania 2026, la série a déjà obtenu un signal fort. Manon Kneusé y a reçu le prix de la meilleure actrice pour Claudine. Ce sacre n’est pas un accessoire de promotion. Il isole un jeu, une trajectoire, une manière d’habiter un rôle qui aurait pu rester secondaire. Claudine passe de prostituée sous emprise à figure émancipée. Le prix dit que ce passage a été vu, reconnu, distingué.

Dans la logique des suites, un prix d’interprétation pèse. Il donne à un personnage un capital de prestige. Il rend plus simple, pour une chaîne, d’imaginer un après. Claudine pourrait exister loin de Vincennes. Son émancipation n’a pas besoin des amphis pour continuer. C’est même le contraire. Une fois le campus détruit, la question de ce qu’elle fait de sa liberté devient plus aiguë. Le festival ne crée pas une saison 2. Il offre un argument à ceux qui voudraient la défendre.

Repère	Ce que l’on sait	Ce que l’on ignore
Format	Mini-série, 8 épisodes	Tout projet d’extension
Mise en ligne	16 septembre 2026	Date d’une éventuelle suite
Diffusion linéaire	Prime dès le 24 septembre, final le 1er octobre	Intention publique de renouvellement
Distinction	Prix d’interprétation pour Manon Kneusé	Impact réel sur une décision de production

Vincennes, un lieu qui dépasse la fiction

Pour comprendre pourquoi le final touche si fort, il faut revenir au campus réel. L’université expérimentale de Vincennes naît dans l’urgence de l’après-Mai 68. Le pouvoir veut alors une réponse visible à la crise universitaire. Le résultat dépasse le calcul. Le site, installé dans le bois, accueille des étudiants sans le bac, des travailleurs, des enseignants qui refusent la chaire comme un trône. Les cours débordent. Les assemblées aussi. On y parle philosophie, cinéma, linguistique, psychanalyse, politique, souvent dans le même couloir.

Des noms lourds passent par ces salles de préfabriqués. Michel Foucault y enseigne. Gilles Deleuze aussi. Hélène Cixous participe à l’aventure littéraire. Le lieu devient un mythe avant même d’être un souvenir. Il est à la fois laboratoire et cible. Trop ouvert pour les uns, pas assez radical pour les autres, mal chauffé, mal fini, toujours plein. En 1980, le centre est démantelé et l’expérience se déplace vers Saint-Denis, sous le nom que l’on connaît aujourd’hui. Les bulldozers ne sont donc pas une métaphore de scénariste. Ils appartiennent à la chronologie.

La série s’appuie sur cette mémoire sans prétendre la remplacer. Elle dialogue avec la gauche actuelle, non en collant des slogans de 2026 sur des vestes de 1969, mais en montrant comment une génération a cru pouvoir refaire l’université de l’intérieur. Ce dialogue a été salué par la presse culturelle, qui a retenu l’audace politique du projet. Le compliment est à double tranchant. Une fiction qui parle au présent donne envie de suite. Une fiction qui a déjà dit l’essentiel de son lieu peut aussi se suffire.

Les personnages qui pourraient survivre au chantier

Si une suite existait un jour, elle ne pourrait plus s’appeler simplement Vincennes. Le campus a été le personnage silencieux de la saison. Le retirer oblige à changer de dramaturgie. Plusieurs pistes restent imaginables, sans qu’aucune ne soit confirmée. On peut suivre d’anciens étudiants dans les luttes des années 1970, quand l’usine, le féminisme, l’antiracisme et la répression policière recomposent le paysage. On peut suivre Claudine hors de l’infiltration, une fois le rôle qu’on lui a assigné devenu intenable. On peut suivre Jacques, le policier d’Elbaz, dans une institution qui ne range pas ses dossiers quand un bâtiment tombe.

Gérard, le professeur au double visage, porte déjà en lui une suite possible. Un homme qui enseigne la rupture tout en ménageant ses arrières ne devient pas simple parce que les amphis ferment. Françoise, elle, porte la phrase la plus citée du final. Son espoir que la fin ne soit pas écrite est un programme narratif autant qu’un état d’âme. Amadéo, militant fantasque, pourrait basculer vers l’amertume ou vers une autre forme d’engagement. André Merloux, le directeur, incarne la gestion d’une expérience que l’État a autorisée puis reprise. Son après serait administratif, donc politique.

Rien de tout cela n’est un plan de saison. C’est la matière que le final laisse sur la table. Les bons récits fermés ont souvent cette qualité irritante. Ils donnent l’impression qu’on pourrait continuer, précisément parce qu’ils ont assez bien fermé pour qu’on regrette la porte.

Ce que les archives font au récit

L’usage des archives est l’un des gestes les plus nets de Camarades. Elles ne servent pas de caution. Elles installent une menace. Le spectateur sait, avant les personnages, que le lieu va disparaître. Ce décalage crée une tendresse particulière. On regarde des disputes de couloir en sachant que le couloir n’existera plus. On écoute un cours en pensant au terrain vague. La fiction politique gagne souvent à ce type de frottement. Elle cesse d’être un discours pour devenir une durée.

Cette durée explique aussi pourquoi une saison 2 serait un autre objet. Reprendre les mêmes figures dix ans plus tard, ou seulement deux ans plus tard, demanderait d’autres archives, d’autres défaites, d’autres victoires minuscules. Les années 1970 françaises ne manquent pas de matière. Lip, le Larzac, le féminisme de la deuxième vague, les luttes immigrées, la montée des violences d’extrême droite, la recomposition syndicale : chaque dossier pourrait accueillir un ancien de Vincennes. Le risque serait de transformer la série en feuilleton d’actualité rétrospective, alors que sa force tient à un lieu précis et à une infiltration précise.

Les auteurs ont choisi un cadre étroit. Huit fois trente minutes, c’est une contrainte de souffle. On n’y développe pas dix sous-intrigues. On y fait tenir un triangle affectif, une police, un directeur, une femme qu’on a crue outil et qui cesse de l’être. Allonger ce cadre sans le trahir est possible. Ce n’est pas simple. Et rien n’indique que quiconque l’ait demandé.

Vincent Elbaz, le visage de l’ordre dans un récit de désordre

Vincent Elbaz n’est pas le professeur charismatique que l’on attend parfois dans ce type de fresque. Il est Jacques, l’homme des Renseignements généraux, celui qui envoie Claudine. Le choix est fort. Il place un acteur connu du côté de la surveillance, pas du côté du discours. Le spectateur ne peut pas se contenter d’aimer le trouble révolutionnaire. Il doit aussi regarder la machine qui le note, le classe, le pénètre.

Ce déplacement change l’équilibre. Elbaz apporte une familiarité de jeu qui rend le policier moins caricaturé. Jacques n’est pas un monstre de carton. Il est une fonction. Il croit sans doute faire son travail. Il utilise une femme. Il observe une faculté que l’État a lui-même créée. La contradiction est le sujet. Une suite centrée sur lui aurait un sens politique immédiat. Elle demanderait toutefois d’accepter que le héros visible de l’affiche ne soit pas le héros moral du récit. Beaucoup de fictions reculent devant ce partage. Celle-ci, sur une saison, l’assume.

Grégory Gadebois, en André Merloux, offre l’autre versant de l’institution. Là où Jacques surveille, Merloux administre. L’un note les noms. L’autre tente d’empêcher que le bâtiment entier soit retiré. Les deux hommes ne font pas le même métier. Ils appartiennent pourtant au même problème. Comment tient-on une expérience que l’on a autorisée sans la contrôler ? La question n’a pas vieilli.

Une réception qui mélange émotion et politique

Le final a fait réagir parce qu’il mêle deux peines. Il y a la peine du lieu, visible, presque documentaire, avec les engins et la dispersion. Il y a la peine des liens, moins spectaculaire, faite d’adieux et de phrases qui n’engagent personne. Les téléspectateurs qui espèrent une suite ne réclament pas seulement d’autres épisodes. Ils réclament de savoir ce que deviennent des gens qu’ils ont vus se construire dans un espace condamné.

Cette demande est classique. Elle est aussi un peu injuste. Une mini-série a le droit de s’arrêter au moment où le décor meurt. Le deuil fait partie du propos. Prolonger pourrait adoucir ce que le dernier plan veut laisser rugueux. En même temps, la réplique de Françoise autorise l’espoir sans le garantir. Les auteurs ont donc ménagé les deux lectures. L’une dit : c’est fini, regardez les gravats. L’autre dit : une vie ne s’arrête pas avec un mur.

Le prestige festivalier ne suffit pas à relancer une machine

On a souvent tendance à croire qu’un prix déclenche une suite. L’expérience des fictions européennes montre autre chose. Un prix aide la visibilité, les ventes à l’étranger, la carrière d’une actrice, parfois la discussion interne d’une chaîne. Il ne remplace pas un besoin narratif. Séries Mania a distingué Manon Kneusé. C’est un argument de poids pour parler d’elle, de Claudine, de la justesse d’un rôle écrit à la marge des héros habituels. Ce n’est pas un bon de commande.

La presse culturelle a, de son côté, souligné la manière dont la fiction parle à la gauche d’aujourd’hui. Là encore, le compliment peut encourager une réflexion sur un après Vincennes. Il peut aussi figer la série dans un geste unique, celui d’avoir osé ce dialogue une fois, proprement, sans le diluer. Les chaînes publiques aiment les objets qui marquent une saison. Elles aiment moins toujours les prolonger, surtout quand le sujet est daté et que le lieu central a disparu dans le récit lui-même.

Aucune rumeur solide de renouvellement ne circule. Cette formule compte. Dans le petit monde des séries, les intentions filtrent souvent avant les communiqués. Un showrunner qui prépare une suite le laisse entendre. Un producteur qui cherche un financement le suggère. Ici, le vide d’information est l’information. Il peut changer demain. Il ne change pas ce que l’on peut affirmer aujourd’hui.

Comment regarder la saison sans attendre une suite

En attendant une hypothétique annonce, la saison reste disponible en streaming sur la plateforme d’Arte. Huit épisodes, cinq heures environ, un trio, une infiltration, un directeur, un policier. Le bon usage n’est pas de chercher des indices de saison 2 dans chaque regard. Le bon usage est de prendre le récit pour ce qu’il est : une traversée courte d’une utopie déjà condamnée.

On peut le revoir en suivant seulement Claudine. Le prix aide à cette lecture. On voit alors une femme qu’on envoie dans un monde qui n’est pas le sien, et qui y trouve autre chose qu’une mission. On peut le revoir en suivant Jacques, et mesurer ce que la surveillance fait aux gestes les plus banals, un café, un couloir, une inscription en cours. On peut le revoir en suivant Françoise, dont la province d’origine n’est pas un folklore mais une distance. Vincennes, pour elle, est une promesse autant qu’un choc.

Cette pluralité de lectures est peut-être la meilleure réponse à l’angoisse de la suite. Une fiction tenue n’a pas besoin d’être continuée pour rester habitée. Elle a besoin d’être reprise. Les anciens étudiants de la vraie Vincennes l’ont souvent dit autrement. Le lieu a fermé. Les questions ouvertes là-bas ont continué dans d’autres salles, d’autres métiers, d’autres défaites. La série, sans le dire aussi explicitement, propose la même idée.

Ce que serait un après Vincennes, si quelqu’un l’écrivait

Imaginons, sans rien annoncer, la forme que pourrait prendre un second mouvement. Il ne commencerait pas par un générique de campus. Il commencerait par une absence. Un ancien amphi devenu souvenir. Une adresse qui ne répond plus. Claudine dans une ville qui n’a pas de bois autour d’elle. Gérard face à des étudiants qui n’ont pas connu le préfabriqué. Françoise qui répète, des années plus tard, que la fin n’était pas écrite, et qui doit prouver la phrase par une vie.

Le danger d’un tel projet serait la nostalgie. Vincennes se prête au doré. On oublie le froid, les exclusions internes, les violences de langage, les hiérarchies qui se recréent sous le mot camarade. Une suite honnête devrait garder cette rudesse. Elle devrait aussi assumer que les années 1970 ne sont pas une simple prolongation des sixties. Le militantisme s’y professionnalise, s’y divise, s’y épuise. Les Renseignements généraux ne disparaissent pas avec les bulldozers. Ils changent de cibles.

Elbaz aurait, dans ce cadre, une place naturelle. Un policier politique vieillit mal ou trop bien. Il accumule des dossiers. Il perd des indics. Il croit encore que surveiller une idée empêche qu’elle agisse. Kneusé aurait, elle, la trajectoire la plus libre. Une femme qui a été instrumentalisée puis distinguée par le récit peut devenir le centre, pas la marge. Gadebois pourrait incarner la mémoire administrative d’une expérience que l’État préfère avoir déplacée plutôt qu’assumée. Rien de cela n’est écrit. Tout cela est compatible avec ce que la première saison a posé.

Le temps court de la série, le temps long du campus

Il y a un écart fécond entre les cinq heures de fiction et les douze années réelles du centre de Vincennes. La série compresse. Elle choisit un moment de bascule plutôt qu’une chronique. Ce choix explique la puissance du final et la frustration qu’il laisse. On a l’impression d’avoir traversé une époque, alors qu’on n’en a vu qu’une coupe. Les archives comblent une partie du manque. Elles rappellent que le hors-champ est immense.

Cette compression est aussi une politesse envers le spectateur. Tout raconter aurait dilué Claudine, Gérard, Françoise, Amadéo et Jacques. En resserrant, les auteurs obligent chaque scène à travailler. Un cours n’est jamais seulement un cours. Une réunion n’est jamais seulement une réunion. Une nuit n’est jamais seulement une nuit. Quand les engins arrivent, on comprend que le resserrement était une manière de faire tenir l’émotion.

Les fans qui réclament une saison 2 réclament en partie le temps que la série a refusé. Ils veulent la suite des jours, pas seulement la coupe. C’est légitime. C’est aussi le signe que la coupe a fonctionné. On ne demande pas la suite d’un récit qui n’a rien laissé. On la demande quand les personnages ont encore de la route et que la route a été coupée par un chantier.

Une fiction politique qui ne se contente pas du costume

Le risque, avec 1968 et ses lendemains, est le défilé. Vestes, cheveux, slogans, fumée. Camarades utilise le costume, forcément, mais elle le subordonne à des rapports de force. Qui parle dans l’assemblée. Qui est envoyée par qui. Qui peut quitter la pièce. Qui reste parce qu’il n’a pas d’autre adresse. La politique y est une organisation de corps avant d’être une citation.

C’est sans doute pour cela que le dialogue avec la gauche actuelle a été relevé. Non parce que la série distribue des leçons, mais parce qu’elle montre des mécanismes encore lisibles. L’infiltration. La fascination pour le radical. La difficulté à tenir une institution ouverte. La manière dont une femme est utilisée comme point d’entrée puis sommée de disparaître du récit. Ces mécanismes n’ont pas besoin d’être actualisés par un calque grossier. Ils se reconnaissent.

Une saison 2 qui voudrait coller davantage à l’actualité perdrait peut-être cette pudeur. Mieux vaut, si suite il y a un jour, qu’elle reste dans son époque et laisse le présent faire le travail de résonance. Le final, avec ses bulldozers, parle déjà assez fort aux lieux que l’on ferme aujourd’hui sans les nommer.

Ce que l’on peut dire sans inventer une annonce

La prudence est ici une forme de respect. Dire qu’une saison 2 est en préparation serait faux. Dire qu’elle est impossible serait excessif. Dire qu’elle est souhaitée par une partie du public est exact, au sens où le final a ouvert une attente. Dire que Manon Kneusé sort grandie de l’aventure est exact. Dire que Vincent Elbaz y tient un rôle à contre-emploi relatif, du côté de la surveillance, est exact. Dire que la fiche du programme ne parle que d’une saison est exact.

Le reste appartient aux auteurs, à la chaîne, aux producteurs. Une fiction de ce calibre peut rester un objet unique et tenir longtemps dans les mémoires de celles et ceux qui l’ont vue en septembre et octobre 2026. Elle peut aussi, dans un an ou dans trois, revenir sous une autre forme, avec d’autres lieux, les mêmes visages ou presque. Rien, aujourd’hui, ne permet de trancher. La réplique de Françoise reste la meilleure formule disponible. On peut espérer. L’espoir n’est pas un calendrier.

La fac peut être rasée sans que les gens qui l’ont traversée deviennent des archives.

Cette phrase n’est pas dans la série. Elle résume pourtant ce que le dernier épisode laisse faire au spectateur. On sort avec des images de gravats et des prénoms encore chauds. Claudine, Gérard, Françoise, Amadéo, Jacques, André. Six manières de tenir dans un lieu qui ne tiendra pas. Si la production décide un jour de les reprendre, elle devra justifier le geste autrement que par l’affection du public. Elle devra trouver un conflit qui ne soit pas la simple nostalgie du premier.

Le public, entre deuil du lieu et désir de personnages

Il y a deux publics possibles après un final comme celui-ci. Le premier accepte la démolition comme point final et range la série parmi les objets nets de la rentrée. Le second reste sur le seuil, parce qu’une actrice a été distinguée, parce qu’une phrase a été dite, parce qu’un policier n’a pas tout dit de ses raisons. Les deux publics ont raison. Ils ne regardent pas la même chose. L’un regarde la structure. L’autre regarde les vies.

Arte a l’habitude des récits qui s’arrêtent au bon moment. La plateforme permet aussi de revenir, de revoir un épisode, de s’attarder sur une archive. Cette disponibilité immédiate, intégrale, change le rapport à la fin. On peut réécouter la réplique de Françoise le soir même. On peut vérifier que les bulldozers étaient annoncés dès le début. On peut mesurer, au second passage, à quel point Claudine porte le récit plus qu’on ne l’avait cru en direct.

Ce second passage est peut-être le vrai territoire de la série, en l’absence de suite. Non pas une saison 2 officielle, mais une relecture. Les fictions politiques gagnent souvent à être reprises quand l’émotion du direct est passée. On y voit mieux les coutures. On y entend mieux ce qui n’était pas un slogan. Camarades semble faite pour ce tempo-là.

Un campus expérimental, une leçon de narration

Vincennes n’a pas seulement fourni un décor. Elle a fourni une méthode. L’expérimentation, dans la série, n’est pas qu’un sujet historique. Elle est une façon de raconter. Les personnages entrent sans mode d’emploi. Les scènes n’expliquent pas toujours qui a raison. Le spectateur est traité comme un auditeur libre, pas comme un élève à qui l’on dicte la morale. C’est risqué. C’est aussi la seule manière de ne pas trahir un lieu qui se méfiait des leçons trop propres.

Cette méthode explique le trouble laissé par la fin. Une narration plus classique aurait marié les bons, puni les méchants, sauvé le bâtiment ou au moins un drapeau. Ici, le bâtiment tombe comme dans l’histoire. Les gens se dispersent. Une femme dit qu’on peut encore espérer. Un policier reste un policier. Un directeur reste un directeur. Le spectateur repart avec des questions, ce qui est exactement le contraire d’un épilogue rassurant.

Si une suite devait exister, elle hériterait de cette méthode ou elle la trahirait. Hériter voudrait dire accepter l’inconfort, les loyautés sales, les discours qui dérapent, les corps qui ne sont pas des symboles. Trahir voudrait dire transformer Vincennes en marque, Claudine en icône, Jacques en méchant de feuilleton. Rien n’indique que les auteurs penchent vers la seconde voie. Rien n’indique non plus qu’ils travaillent à la première.

Ce qui reste quand les engins ont fini

Au bout du compte, Camarades aura fait ce que peu de fictions de rentrée font avec autant de netteté. Elle aura rendu sensible un lieu que beaucoup ne connaissaient que par ouï-dire. Elle aura donné à une actrice un rôle assez vaste pour être distingué. Elle aura placé un visage familier du côté de la surveillance. Elle aura montré des adieux sans les enrober. Et elle aura refusé, pour l’instant, de promettre la suite.

Le cœur serré devant les bulldozers n’est pas un argument de production. C’est un effet de récit. Il dit que le travail a été fait. La question d’une saison 2 peut rester ouverte sans devenir une attente officielle. Françoise a parlé. La chaîne, elle, n’a pas parlé. Entre les deux silences, il y a huit épisodes, un prix, un campus disparu et des personnages qui n’ont pas encore épuisé leurs contradictions.

On peut donc revoir Camarades sans attendre de communiqué. On peut même la revoir mieux ainsi. L’utopie bouillonnante de la fin des sixties y est déjà entière, avec ses élans et ses infiltrations, ses directeurs fatigués et ses étudiantes qui arrivent de loin. Le reste, s’il vient, viendra d’ailleurs. Pas des gravats. Des vies qui auront décidé, ou non, que la fin n’était pas écrite.